“La sospecha de Sofía”: cuando el amor tropieza con la traición.

 Imanol Uribe ha demostrado a lo largo de su carrera que el cine puede ser a la vez memoria y presente, denuncia y emoción, política e intimidad. Desde La muerte de Mikel, con su mirada valiente a la homosexualidad en la Euskadi de los 80, hasta Días contados, donde radiografió el dolor y la violencia con un pulso que lo convirtió en referente del thriller español, Uribe ha trabajado con la certeza de que los conflictos colectivos laten siempre en lo privado. Su cine es el de quien sabe que un gesto personal puede iluminar una época entera. Con La sospecha de Sofía, el director vuelve a ese terreno donde lo histórico y lo íntimo se funden, pero esta vez lo hace en un escenario internacional: la Guerra Fría, ese tablero donde las identidades se manipulaban como fichas de ajedrez y donde el espionaje convertía el amor y la familia en espacios vulnerables.

La película arranca en España, en los años sesenta, con la promesa de una vida tranquila para Sofía y Daniel. Pero ese comienzo, casi idílico, se resquebraja con la llegada de una carta que invita a Daniel a viajar a Berlín para conocer a su madre biológica. Esa decisión, aparentemente inocente, desencadena una trama que lo llevará a ser prisionero de una estrategia de la KGB: no solo será retenido, sino que su hermano gemelo Klaus usurpará su vida entera en España, suplantando su identidad y arrebatándole su lugar en el mundo. Lo que sigue es un relato de intriga que Uribe filma como una espiral de sospechas donde nada es lo que parece, y donde la certeza se convierte en un lujo al que nadie puede aspirar.

El guion, firmado por Gemma Ventura, Tirso Calero y Paloma Sánchez-Garnica, se mueve con precisión en un doble registro: por un lado, el rigor histórico de la Guerra Fría y la maquinaria soviética; por otro, la eficacia narrativa de un thriller clásico que sabe mantener al espectador en vilo. El plan de la KGB para instalar un centro operativo en la España franquista no es solo un telón de fondo: es el engranaje que convierte la vida privada de Daniel y Sofía en un campo de batalla. La escritura evita simplificar a los personajes en meros estereotipos de espías y víctimas: los muestra como seres humanos atrapados en una red mayor que ellos mismos, obligados a vivir bajo la máscara de la desconfianza.

Las interpretaciones son uno de los puntos más altos del filme. Álex González se enfrenta al reto de encarnar a Daniel y a Klaus, dos hermanos gemelos que comparten un rostro pero no un alma. Su trabajo logra diferenciar con sutileza la ingenuidad, la vulnerabilidad y el candor de Daniel frente a la frialdad, el cálculo y la ambición de Klaus. No se trata solo de un ejercicio técnico de doble papel, sino de una exploración profunda sobre cómo la identidad puede ser manipulada y distorsionada. Aura Garrido, como Sofía, es la auténtica brújula emocional de la historia: en su mirada se concentra la tensión, en su voz se filtra la sospecha, en sus gestos se adivina el miedo. Su personaje no es solo la mujer que teme perderlo todo, es la que percibe la grieta antes que nadie, la que sostiene la trama con una mezcla de dolor y determinación. Zoe Stein e Irina Bravo añaden capas de frescura y complicidad, mostrando las ramificaciones de la intriga en otros vínculos. Ernesto Collado y Stefan Weinert aportan autoridad y contundencia, encarnando la sombra de los aparatos políticos y represivos.

El ritmo narrativo se dosifica con inteligencia. Uribe no sacrifica el suspense al efectismo: cada revelación llega en el momento justo, cada secuencia se cocina a fuego lento, dejando que la tensión crezca hasta el desasosiego. No hay explosiones gratuitas ni persecuciones sin sentido: lo que atrapa al espectador es la certeza de que, detrás de cada palabra, se esconde una mentira. El montaje refuerza esa atmósfera de inquietud, alternando la grisura de la España franquista con la opresión del Berlín oriental, creando un contraste que multiplica la sensación de encierro.

La fotografía se ajusta con precisión a esa dualidad. El Berlín del Este aparece filmado en tonos fríos, con encuadres que transmiten vigilancia y claustrofobia, mientras que la España franquista respira un gris apagado, donde la represión no es explícita pero se adivina en cada gesto de censura y control. Los colores son desaturados, la luz es contenida, y esa estética refuerza la idea de un mundo donde la sospecha se respira incluso en los espacios más cotidianos.

La música de Martina Eisenreich acompaña con una partitura inquietante y atmosférica. Sus cuerdas tensas, sus silencios estratégicos y sus notas graves refuerzan la tensión dramática sin aplastarla. La banda sonora no es un subrayado, sino un tejido sonoro que envuelve la narración, convirtiéndose en la voz oculta de la sospecha.

El trabajo de atrezo y diseño de producción merece también atención. Los objetos, la vestimenta, los muebles y los automóviles de época están tratados con un realismo minucioso que da veracidad a la reconstrucción histórica. No hay artificio ni decorado pulido: todo parece gastado, vivido, real, como si estuviéramos entrando en un álbum fotográfico que respira. La recreación del Berlín oriental transmite esa sensación de un mundo vigilado donde incluso las paredes parecen tener oídos.

En cuanto a las anécdotas del rodaje, se cuenta que varias escenas ambientadas en Berlín se filmaron en localizaciones del Este europeo cuidadosamente seleccionadas para transmitir la autenticidad de la época, mientras que la recreación de la España franquista se rodó en espacios históricos de Madrid y Toledo. El propio Álex González trabajó con coaches para marcar diferencias de acento y gestualidad entre Daniel y Klaus, buscando que el espectador pudiera reconocerlos más allá de la simple apariencia física. Aura Garrido, por su parte, pidió ensayar muchas de sus escenas íntimas con González para construir una complicidad real que, en pantalla, se resquebraja con la irrupción de la sospecha. Uribe insistió en rodar varias secuencias de manera casi teatral, con largos planos sostenidos, para que los actores pudieran desplegar toda la tensión dramática sin fragmentarla en el montaje.

La sospecha de Sofía se inscribe en la tradición del thriller político europeo: hay ecos de Costa-Gavras, resonancias de La vida de los otros, vínculos con el cine de espías de los sesenta y setenta. Pero al mismo tiempo, es una película profundamente personal de Uribe, que no se conforma con narrar conspiraciones internacionales, sino que nos recuerda cómo esas conspiraciones destruyen hogares, amores y vidas enteras. El espionaje aquí no es glamour ni aventura: es devastación íntima.

Y ahí radica su fuerza: en mostrarnos que la sospecha no es un adorno del género, sino una herida que corroe los vínculos más profundos. Uribe firma una obra sobria, elegante y dolorosa, donde la Guerra Fría deja de ser un escenario lejano para convertirse en el telón de fondo de una historia de amor contaminada por la traición. Y al terminar la película, lo que queda no es la maquinaria de la KGB ni la geopolítica, sino el rostro de Sofía, consciente de que la sospecha, una vez encendida, se convierte en una llama que ya no se apaga.

Xabier Garzarain